Ну что ж. Жду критики 
...
Автор: Tosh
Название: Сын Стража.
Бета: offициальной нет
Рейтинг: PG-13, а то и просто PG.
Размер:эээ... как пойдёт, может в боль-менее серьёзное творение перерастёт...
Статус: в процессе
Предупреждения: Если честно, то могут быть смерти и кровь. Ничего не могу с собой поделать...
Итак
Сын Стража... Сын Света.
Глава 1.
Доверяй своим чувствам
- Сынок, держись, мы вместе…
Он проснулся. Перевернувшись на бок, прищурил глаза и уставился на окно. Светало. Из-за света глаза противно слезились. Он пару раз сморгнул, протёр их и зевнул, окончательно сбивая с себя дрёму. Рывком сел и, пока вновь не захотелось спать, подошёл к компьютеру. Проведя ладонью по плоскому металлическому системному блоку, он ощутил, как тёплый шершавый металл приветствует его. Рука скользнула дальше. На секунду указательный палец замер над кнопкой включения самым нерешительным образом. Но почти тут же сомнения были отфутболены далеко и надолго, палец вдавил кнопку, и компьютер негромко загудел, начиная просыпаться.
Несколько томительных секунд, не больше полуминуты, как, услышав знакомые нотки в гудении загружающегося процессора, он включил дисплей. Он знал, что вот сейчас на дисплее высветится приветствие. Значки юзеров. Это было глупо, никто (мама) дома больше этим компьютером не пользовался. Для работы на нём порой требовалось ангельское терпение и минимум требований. Хорошо, хоть он вис не чаще, чем его хозяин получал тройки. То есть через день, со скидкой на то, что небольшое торможение в загрузке программы минуты так на две шло как «эстонский норов Кукушеевича». «Кукушеевич» - это компьютер. Висит он и висит, а ты сидишь перед ним и сидишь. И ничего, кроме «Ку-ку!» в голову не приходит. Вот и стал компьютер Кукушеевичем…
Валерий Мерланов придирчиво оглядел экран, зажёг окошко «Аськи», убедился, что никого в сети нет. Затем проверил почту. Тоже ничего. Даже Хрусь не пишет. А он-то был заядлым форумчанином… Грустно. Валь подошёл к стенному шкафу, дёрнул дверцу на себя и уставился в зеркало. Безумно нужное всему миру занятие! Впрочем, он по-любому сейчас не заснёт.
В зеркале на него глядел худощавый паренёк двенадцати лет и 28 дней. Нет, полночь была ещё когда он засыпал. Значит уже 29. Стареем. Быстро. Спать ложился, в соседней комнате ещё полуночный бой не отзвучал (как-то Валя не смущало, что часы уже сколько лет не били), а вот, уже новый день.
- Ну что, стареем, Валь? – осведомился он у паренька. Тот в ответ хмыкнул и тряхнул тёмно-русыми волосами, старательно отращиваемыми уже два года. Теперь достигающие ушей, они были недавно подстрижены из более длинного своего состояния (до плеч), так как так они мешались, и «цивильненько» прихваченные хаератником.
Поняв, что маяться дурью – это не для него, Валь вздохнул, выключил компьютер и вновь нырнул в кровать. Сон не шёл. Только под утро дрёма без сновидений накрыла его.
А затем потянулся нудный школьный день. А затем нудное выполнение половины позавчерашней домашки по русскому. Так было всегда. Домашки просрочены, лени немеренно, а желание куда-нибудь деться из квартиры – несдержимое. Так что через пару минут, Валера, а ещё короче, Валь, уже рванул по улицам, распугивая прохожих. Так всегда получалось. Ну почему, когда он несётся вот так, прыгая через лужи, прохожие испуганно оборачиваются? Он что, фанатик с горящими глазами?.. Ладно, может и похоже.
Уныло засвистел Цоевскую «Кукушку» телефон. Звонит мама. Это ясно, даже не глядя на дисплей, хотя мелодия общая для нескольких номеров в его телефонной книжке.
- Да, ма?
- Валер, ты где? – раздалось на «том конце провода».
- Всё в порядке, ма. Я с Хрусем договорился встретиться. – Спокойно пояснил Валь. Да, с Хрусем он договаривался встретиться, но вот только на просторах интернета, но зачем же маме знать всё? А так, он сказал чистую правду. И кто виноват, что мама подумает не о том?
- Ладно, возвращайся только не очень поздно.
- Да, мам, конечно… - Валь повесил трубку.
Затем медленно огляделся. Так, и где это он, интересно, находится? Какой-то двор. Похожий на сотню других, таких же. Дома, выстроившиеся в форме «каре», качели, арка в том конце двора. Мдя, умеет он в такие места забредать. Или заезжать. Ведь, как известно всякому, кто хоть раз был в Дубне, Дубна – город велосипедистов. Ладно, пора отсюда выбираться. Оглядевшись, Валь выбрал нужный проход между домами и целеустремлённо направился к нему. У него почти всегда срабатывала «дорога домой» - он просто знал, в какой стороне дом. И будет это знать, даже в метро в другом городе. Даже с завязанными глазами.
Уверенный в правильности выбранного направления, Валь поспешно шагнул в арку. Что-то его торопило. Вернее не что-то, а весьма определённое кое-что, что многие называют интуицией.
- А вот и ты! – послышался чей-то мужской голос. Валь напрягся, надеясь, что обращаются не к нему. Но он ошибся. К нему шагнул мужчина, одетый в кожу. Кожаные штаны, косуха. Металлист, похоже. Из благородных, то есть не из тех моральных у… кхм, скажем лучше, неполноценно развитых людей, на лицах которых написано: «Пошляк со стажем». Благородные металлисты, как их называли иногда, были любителями металла мелодичного, а пива не в больших количествах. По крайней мере так было в Дубне.
- Э, собственно, вы обращаетесь ко мне? – Выдавил из себя Мерланов, торопливо прикидывая, куда бы смыться. Но, к его удивлению, интуиция, напополам с «дорогой домой» (микс, хранящий его по дороге домой всегда. Самая безопасная дорога) упрямо звала его вперёд, к мужчине.
- Да, к тебе, Валерий Мерланов. - Спокойно подтвердил мужчина. – Мне кое-что просили тебе передать.
- Откуда вы знаете… Так что вас просили мне передать? И кто? – страха почему-то не было. Как будто встретил старого знакомца.
- Неважно кто, неважно откуда я знаю твоё имя. Только теперь запомни: этой ночью. В полночь. Доверяй своим чувствам.
- Чего? – вытаращил глаза Валь, но незнакомец как сквозь землю провалился (сказать по секрету, Валь почти угадал).
*
Я же просил критики! Здесь её может быть полно! Сам проверял.
